La prima storia che mi sento di raccontare rappresenta il tentativo di sfatare un pregiudizio che, purtroppo, è ancora duro a morire. Noto attorno a me, anche a livello politico, una pesante avversione verso il mondo arabo e la sua cultura. La cultura islamica, perché di questo si tratta.
E, allora, lasciate che vi racconti la storia di Tom e la sua avventura nella Grande Moschea.
Tom Jenkins aveva deciso di trascorrere sei mesi in viaggio per l’Europa e l’Asia, dopo essersi laureato. Era un regalo che voleva fare a se stesso, se lo era meritato. I suoi amici avevano preferito festeggiare la laurea in altri modi. Il padre di Pierce gli aveva regalato un’Aston Martin... se la poteva permettere... Roger era volato a Ibiza per scatenarsi e, possibilmente, per rimorchiare... Laura e il suo ragazzo avevano deciso di convivere, ed avevano acquistato un loft in Bridgewater Street.
Tom, invece, voleva conoscere, voleva esplorare. Voleva lasciare Manchester per qualcosa di più che una semplice vacanza. Desiderava vivere esperienze, avventure. Non aveva programmato un viaggio di birre, pub e belle sventole. Ci sarebbero state, ovviamente... ma il suo scopo principale era un altro, era conoscere. Aveva fame di nuove culture, di nuovi rapporti, di nuove amicizie.
A Bruxelles, sotto la coperta opaca e un po’ malinconica del cielo grigio di fine Febbraio, aveva conosciuto Claire, una bella ragazza dai capelli neri, ricci. Era anche lei una backpacker, stava viaggiando da sola, era partita dalla Svizzera francese. Parlava un inglese perfetto, la chiave universale che apre tutte le saracinesche linguistiche. Di fronte ad un caffè con panna e ad un piatto di biscotti al cioccolato in Rue De l’Etuve, avevano deciso di condividere una stanza d’albergo, per dimezzare i costi.
Avevano molte cose in comune, lo spirito del viaggiatore, l’anima dell’esploratore. Sapevano entrambi che si sarebbero persi di vista, una volta lasciata Bruxelles, ma questo non contava. Stavano condividendo quegli attimi insieme, stavano vivendo quell’avventura insieme... le loro vite si erano brevemente incrociate. La vita di Tom era diventata più ricca, la vita di Claire era diventata più colorata.
Era questo lo scopo del loro peregrinare, erano questi incontri ciò che entrambi domandavano al loro viaggio.
Due ragazzi in canotta e pantaloncini corti sfiorarono la spalla di Tom, ma non se ne resero conto e proseguirono la loro corsa. Il parco del Cinquantenario era gremito di persone, nonostante il freddo intenso ed il vento pungente. Molte di loro facevano jogging, un gruppo di giovani stava giocando a frisbee e due amici, in un’aiuola del parco, testavano i loro fantastici modelli di automobiline radiocomandate, offrendo, così, un gratuito spettacolo ai passanti. Le facevano sfrecciare attraverso l’erba, le lanciavano a spron battuto sopra gli avvallamenti del prato e le automobili si esibivano in spettacolari salti nel vuoto.
Tom si avvicinò incuriosito al cancello della Grande Moschea. Era chiuso con un catenaccio. Era piuttosto tardi, pensò il giovane. Probabilmente, la moschea aveva già chiuso le porte al pubblico. Peccato, avrebbe tanto desiderato visitarla e quello era il suo ultimo giorno a Bruxelles. L’indomani, avrebbe preso il volo per Milano.
Claire si stava attardando a leggere i pannelli che, in inglese, francese e fiammingo, spiegano brevemente la storia dell’edificio, costruito nel 1978 per tendere una mano alla comunità islamica della capitale belga. Tom si voltò per raggiungerla, quando, dall’androne interno, un uomo, con voce tonante, gli chiese se avesse intenzione di visitare la Moschea.
Era un signore di mezz’età, alto e corpulento, dalla carnagione mulatta. Indossava una lunga tunica color blu di Prussia e la kefiah bianca e rossa sul capo.
Tom accettò di buon grado l’invito e l’uomo spalancò il cancello della moschea per lui e per Claire, con un gesto della mano ed un ampio sorriso. Si presentò come Jamal, era il direttore del centro culturale islamico che aveva sede nella moschea.
Salutò Tom e Claire con una calorosa stretta di mano e, dopo qualche scambio di informazioni, li invitò a seguirlo all’interno della moschea. Parlava un perfetto inglese. Per prima cosa, Jamal mostrò ai ragazzi la moschea più piccola, al pianterreno dell’edificio. Si trattava di una stanza semicircolare, non particolarmente grande, circondata da morbidi tappeti verdi e con le luci soffuse.
Tom, senza riflettere, commise l’errore di fare un passo all’interno della moschea, senza prima essersi tolto le scarpe.
“Perdonami, amico mio,” esclamò Jamal, con un sorriso. “Prima di entrare nella moschea, devi toglierti le scarpe. Potrebbe sembrarti una sciocchezza, ma questo gesto è di grande importanza. Ha un enorme valore simbolico, perché rappresenta l’umiltà con la quale l’uomo si accosta ad Allah.”
Tom si scusò e si levò, quindi, le scarpe per visitare brevemente la piccola moschea. Claire lo seguì, perdendosi trasognata negli arazzi di luce disegnati dai molti candelabri.
“Posso farvi assistere ad un nostro momento di preghiera, se lo desiderate,” disse Jamal, quando i due ragazzi furono usciti dalla moschea. “Si terrà fra pochi minuti, nella grande moschea, al piano superiore.”
“Accettiamo volentieri,” replicò Tom.
Nel frattempo, altri uomini si avvicinarono a Jamal. Voltandosi verso Tom e Claire, quest’ultimo presentò loro un uomo più basso, con indosso una tunica kaki.
“Lui è il nostro Imam,” spiegò Jamal.
“Salam aleykum,” mormorò il religioso, stringendo la mano di Tom e Claire.
Tom ricordava soltanto vagamente, grazie a qualche film a tema, la risposta a questa benaugurante forma di saluto ma la sua conoscenza della lingua araba era veramente molto scarsa e preferì, quindi, limitarsi a rispondere con un impacciato: “Piacere di conoscerla.”
Al termine della preghiera che, spiegò Jamal, va ripetuta cinque volte nell’arco della giornata, il direttore del Centro mostrò ai ragazzi le aule dove i frequentanti hanno la possibilità di approfondire la conoscenza del Corano. Dopodiché, li congedò.
E, proprio durante i saluti finali, una frase di Jamal colpì l’attenzione e la mente di Tom.
“Tornate quando volete,” disse il direttore. “ Questa moschea è casa vostra.”
Una sola frase, e quelle che sembravano massicce ed indistruttibili barriere culturali erano crollate, come un castello di sabbia nell’occhio di un ciclone.
Mentre l’aereo sorvolava oceani di nuvole di cotone, ed i raggi del sole gli scaldano la pelle del viso, Tom ripensò a quella frase così accogliente, così amichevole di un uomo sapiente e sensibile.
“Questa moschea è casa vostra.” Se queste parole, tanto semplici, venissero ripetute più spesso... questa chiesa è casa vostra, questa sinagoga è casa vostra, oppure, semplicemente, questa casa è casa vostra... quante guerre sarebbero impedite sul nascere? Quanti spargimenti di sangue potrebbero essere evitati? Quanti uomini, donne e bambini sarebbero risparmiati?
La risposta, amici miei, è portata dal vento o, forse, dai raggi del nuovo sole che sorge.
Inshallah.
The first story I’d like to tell you, today, is just the attempt to dispel a myth, a prejudice which, sadly, still dies hard. I see all around me, even using a political point of view, a heavy aversion to Islamic world and its culture. Islamic culture, because this is the right word.
And, so, let me tell you the story about Tom and his adventure at the Great Mosque.
Tom Jenkins planned to spend six months travelling across Europe and Asia, after his degree. It would have been a present to himself, he deserved it. His friends preferred to celebrate the degree in other ways. Pierce’s father bought him an Astor Martin… he had the money to do it… Roger flew to Ibiza to have a ball and, hopefully, to pick up some chicks… Laura and her boyfriend decided to start living together and bought a loft in Bridgewater St.
On the other hand, Tom had a strong will to know, to explore. He wanted to leave Manchester for something more than a simple and mere holyday. He craved to prove new experiences, new adventures. He didn’t plan a journey through beers, pubs and hot chicks. They were going to be, of course… but his first and principal purpose was another one. Was to know. He was hungry of new cultures, new relationships, new friends.
In Brussels, under the pale and a little melancholic cover of the grey, ending February sky, he met Claire, a beautiful young lady, with long, black and curly hair. She was a backpacker too, she was travelling alone, departed from the French part of Switzerland. She spoke a perfect English, the universal key to open all linguistic shutters. Sitting in front of a coffee with cream and a plate of macaroons, in Rue De l’Etuve, they decided to share an hotel room, to cut the costs down.
They had a lot in common, the traveler’s soul, the explorer’s will. They both knew they would never have met again, after having left Brussels, but that was not what really matters. They were sharing those moments together, they were living that adventure together… Their lives crossed for a while. Tom’s existence became richer, Claire’s one became more colorful.
That was their pilgrimage’s purpose, these casual encounters really were what they both wanted from their travelling.
Two guys with undershirts and shorts lightly touched Tom’s shoulder, but they didn’t realize and kept on running. Parc du Cinquantenaire was full of people, despite intense cold and the biting wind. A lot of people were jogging, a group of young guys was playing Frisbee and two friends were testing their amazing remote-controlled model cars, standing in a flowerbed, this way offering a free show to the park’s visitors. They made the cars dart across the grass, they sent them headlong up on the lawn’s dips and the model cars showed wonderful jumps and somersaults.
Tom moved curiously toward the Great Mosque’s gate. It was closed with a heavy chain. It was almost too late, the young guy thought. Probably, the mosque was already closed to the public. What a pity, he would have really enjoyed visiting a mosque and that was his last day of stay in Brussels. The day after, he would have taken his flight to Milan.
Claire was lingering, while reading the panels that briefly explain, in English, French and Flemish, the history of that mosque, erected in 1978 to held out a hand to the Islamic community of the Belgium capital.
Tom turned round to reach her, when, from the entrance hall, a man, with a strong voice, asked him if he wanted to visit the mosque.
He was a middle-aged man, tall and portly, with mulatto skin tone. He was wearing a long tunic, Prussian blue, and the white and red Kefiah on his head.
Tom accepted the invitation with pleasure and the man opened up wide the gate of the mosque for him and Claire, with a slow movement of the hand and a broad smile. He introduced himself as Jamal, he was the director of the Islamic cultural center, settled in the mosque.
He greeted Tom and Claire with a warm handshake and, after they had exchanged a few information, Jamal invited the guys to follow him inside the mosque. He spoke a perfect English. First of all, he showed the two friends the smaller mosque, settled at the ground floor. It was a semi-circular room, not particularly wide, surrounded by soft, green carpets on the walls and suffused lights.
Without thinking, Tom made the mistake, moving just one step inside the mosque, without previously taking off his shoes.
“Excuse me, my friend” Jamal said, with a smile on his face. “Before entering the mosque, you should take off your shoes. It may seem a trifle, from your point of view, but this gesture is extremely important. It’s a deep-value symbolical gesture, because it represents the humbleness whereby man approaches Allah.”
Tom asked for forgiveness, and took off his shoes to briefly visit the small mosque. Claire followed him, losing her mind among the lightning tapestries drawn by the several candleholders.
“I could show you one of our moments of praying, if you will,” Jamal said, after the two guys exited the mosque. “It’ll take place in a few minutes, in the bigger mosque, on the higher floor.”
“We are glad to accept your proposal,” Tom answered.
In the meanwhile, some other men approached Jamal. Turning towards Tom and Claire, the director introduced them a smallest man, wearing a persimmon colored tunic.
“He’s our Imam,” Jamal explained.
“Salam aleykum,” the preacher said, shaking Tom and Claire’s hands.
Tom vaguely remembered the exact answer for this auspicious salute, thanks to a few thematic movies, but his knowledge of Arabic was extremely poor and, therefore, he preferred to reply with a goofy: “Pleased to meet you.”
When the pray was over, Jamal explained the two friends they have to pray five times, during the day, then the director showed them the classrooms where the attenders can increase their knowledge about the Qur’an. After that, it was time to say goodbye.
It was during that moment, that one of Jamal’s sentences drew Tom’s attention.
“You can come back whenever you want,” the director said. “This mosque is your home.”
Just one sentence, and those which seemed to be heavy and unbreakable cultural obstructions collapsed, like a castle of sand, in the middle of a storm.
While the plane flied over oceans of clouds of cotton, and the sun’s rays warmed up his face’s skin, Tom thought again about that sentence, so welcoming, so friendly from a wise and sensitive man.
“This mosque is your home.” If these words, so simple, are pronounced more often… this church is your home, this synagogue is your home, or, simply, this home is your home… how many wars would be stopped before they are born? How many bloodsheds could be avoided? How many men, women and children could be saved?
The answer, my friends, is blowing in the wind or, maybe, is taken by the rays of the new rising sun.
Inshallah.
