HELL'S ANGEL

HELL’S ANGEL

 

Sentiva una spasmodica necessità di fumare un’altra sigaretta... di bersi un’altra birra... ma in quella fottuta stanza non c’era niente, a parte il lungo tavolo bianco, sul quale tamburellava incessantemente le dita.

Era stanco di aspettare. Gli sembrava di essere lì da ore e nessuno si era ancora fatto vivo per interrogarlo.

Era stanco di aspettare e lui non amava aspettare.

Aspettare significa rimanere immobili, procedere lentamente... e lui, invece, non era mai stato lento. Aveva sempre vissuto ad alta velocità, a tutto gas, sulla lama del rasoio.

Un leggero soffio di vento alle sue spalle gli fece intuire che qualcuno si era finalmente deciso di degnarlo di un po’ d’attenzione.

Un uomo anziano, con i capelli corti e brizzolati, entrò nella stanza, reggendo un plico di documenti, e si sedette di fronte a lui.

“Dobbiamo parlare un istante, signor...”

“Quelli che mi conoscono mi chiamano Lucifer...” borbottò, ormai esausto per la lunga attesa.

“Brutto soprannome, se posso permettermi,” replicò il vecchio. “In ogni caso, a me interessano le sue vere generalità.”

Sfogliò alcuni fogli in una cartellina. “Qui dice Robert Townsend. E’ giusto?”

“Si, è giusto. Senti, mister, ne avremo per molto? Sto cominciando ad innervosirmi...”

“In realtà, sei qui soltanto da pochi minuti. Probabilmente, sei sulle spine perché non puoi fumare...”

“E perché non ho una birra...”

“Ti tratterrò soltanto per qualche istante. I miei superiori hanno bisogno di approfondire quello che è successo...”

“Cosa diavolo vuoi che sia successo? Un uomo è morto, ecco che cosa è successo...”

“Su questo aspetto ci arriveremo tra un minuto... Prima vorrei sapere qualche cosa di te, qualche cosa della tua vita...”

“La mia vita? Amo la mia vita... Non sono uno stupido impiegato, sono un centauro, mister. La mia vita è sempre stata una corsa...”

“Qui dice che sei nato ad Amarillo, in Texas... Tua madre si chiamava Rose e tuo padre Bruce...”

“Dici sul serio? Beh, questa è una sorpresa anche per me. Non ho mai conosciuto il mio vecchio. Ha abbandonato mia madre pochi mesi dopo la mia nascita...”

“Non ha mai cercato di contattarlo?”

“Mi hanno detto che era un gran bastardo, quindi no... Non me ne fregava niente di trovarlo, abbracciarlo e altre stronzate del genere. Non ero un ragazzino complessato perché gli manca la figura paterna...”

“A sedici anni, hai lasciato Amarillo in sella alla tua motocicletta e hai cominciato a vagare senza meta per il Texas...”

“Ehi, fermati... Fermati un momento... “Senza meta” è sbagliato... Ho sempre avuto una meta. Okay, forse non ho mai avuto un lavoro fisso, un’abitazione stabile ma ho sempre avuto un obiettivo e l’ho persino raggiunto. La libertà. Amico, io ho cavalcato il vento selvaggio, ho fatto gare di velocità con la sabbia del deserto, ho dormito con le stelle... Non ti sembra, forse, una meta degna di questo nome?

La mia motocicletta, poi... Non era una motocicletta, si vede che hai sempre tenuto il culo seduto dietro una scrivania... Era la mia Rodhey, era un’amica, una confidente... una compagna di vita.

Io e lei abbiamo divorato la strada, dominato la terra. Io e lei eravamo veloci, eravamo saette impazzite che schizzano nel vento.

Abbiamo danzato con le scintille sull’asfalto, al ritmo del carburatore e al tempo del motore che ruggisce. Non puoi capire questo senso di libertà... tu sei soltanto un burocrate... non sei mai stato veloce quanto noi...”

“Effettivamente, non lo posso capire,” sorrise il vecchio. “Per tua informazione, però, non sono stato sempre un uomo d’ufficio... una volta facevo il pescatore, so bene che cos’è la libertà... Perché non mi parli di Sam, adesso?”

“Quello stronzetto… Ho conosciuto Sam in una tavola calda nei pressi di Houston, quindici anni fa. Sapevo che non sarei mai dovuto diventare suo amico. I legami troppo stabili e duraturi, alla fine, portano soltanto guai. Mi sono sempre considerato come un’aquila dalla testa bianca e sapevo bene che, per volare davvero libero, avrei dovuto volare da solo.

Dopo aver lasciato Amarillo, poco più che ragazzino, mi ero unito ad un gruppo di motociclisti... si facevano chiamare “I Demoni su due ruote”... Abbiamo attraversato insieme le pianure del Texas, per circa tre anni, eravamo come fratelli. Poi, un pomeriggio di agosto, mentre stavamo percorrendo una polverosa autostrada dimenticata da Dio, mi sono reso conto che non sarei mai stato veramente libero, fino a che avessi avuto dei fratelli.

Rallentai... io e Rhodey ci fermammo a fianco di una pompa di benzina... Il caldo mi aveva seccato il viso ed il sole mi aveva offuscato la vista... sbirciai tra le palpebre socchiuse ed osservai i miei compagni sfrecciare via... Non si erano accorti che io ero rimasto indietro... Alzai la mano per augurare loro ogni bene, quindi, girai la moto nella direzione opposta, diedi gas e ripresi la mia strada... la mia strada solitaria...”

“La tua strada solitaria... Vuoi farmi davvero credere che non ti sei mai sentito solo?”

“Credi quello che vuoi, amico. Ho sempre avuto tutto ciò di cui avevo bisogno e, fra parentesi, ho avuto un sacco di donne, ragazze così sexy che non riusciresti ad immaginartele nemmeno nei tuoi sogni più proibiti...

Una di loro si chiamava Amy... Siamo stati insieme un paio d’anni, l’ho conosciuta in un bar di Allamoore, dove faceva la cameriera. Era così dolce... Non ho mai pensato che avrei potuto trascorrere tutta la mia vita con lei, tenevo troppo alla mia libertà... ma abbiamo vissuto dei momenti davvero molto intensi... Dimmi, hai mai fatto l’amore con qualcuno, tra la polvere e gli arbusti del Guadalupe Peak?”

“Non ne ho mai avuto l’occasione, no...” sorrise il vecchio.

“Beh, posso dirti soltanto che il caldo ti secca la pelle e ti brucia il volto fino a farti perdere i sensi, ma tu hai voglia di continuare, non vuoi fermarti e senti il vento infuocato che ti agita i capelli, e la bocca e gli occhi ti si riempiono di sabbia bollente... sotto di te, vedi l’immobilità del deserto finché il suo assordante silenzio ti riempie il cuore e la mente... e, a quel punto, è come se tu fossi drogato... e non capisci bene se stai facendo l’amore con una donna, con un angelo o con un diavolo...”

“Immagino che sia un’esperienza davvero particolare... Perché non sei rimasto con questa... con questa Amy... allora?”

“Ho amato molto Amy... forse più di ogni altra donna che ho avuto... ma c’era sempre un’altra donna nei miei pensieri, oltre a lei… una donna che mi chiamava incessantemente... si chiamava libertà... e la libertà è una gran puttana, amico... Ti vuole tutto per sé e non accetta di dividerti con nessun altro...”

“Arriviamo a questa storia della rapina, allora…”

“E’ stata un’idea di Sam. Sam è stato il mio migliore amico, forse l’unico che abbia mai avuto… eravamo irresponsabili, liberi e folli… Ci siamo presi delle sbronze tali da far paura anche agli altri bikers, ci siamo fatti un sacco di ragazze, abbiamo spaccato più di un labbro nel corso di interminabili risse e le abbiamo anche prese, qualche volta… Lui condivideva i miei sogni, desiderava la libertà della strada quanto me… Io e Sam eravamo due squali, e la strada era un oceano a nostra disposizione… Se ci avessi tolto la libertà, ci avresti tolto la nostra acqua, il nostro ossigeno… la nostra vita…”

“Se per voi la libertà era davvero così importante, perché rischiare di perderla per invischiarsi in una rapina? E’ un reato piuttosto grave, lo sai… Si rischia di finire dietro le sbarre per molto tempo…”

“Ehi, non è necessario che tu mi ripeta quanto sono stato idiota… E ti ripeto che è stata un’idea di Sam… Cazzo, davvero non si può fumare in questo posto?”

“Tu hai accettato, però. Hai accettato di rischiare quella libertà che ti vanti di amare tanto… in cambio di un mucchietto di soldi… E, comunque, no, non si può fumare…”

“Beh, c’era in ballo ben più di un mucchietto di soldi, erano parecchi. E non si trattava solo di denaro. Sam era interessato alla grana ma io… io volevo il brivido, volevo provare quella sensazione di lanciare la mia Rhodey sopra l’asfalto incandescente e far mangiare la polvere ai fottuti sbirri che ci avrebbero inseguito.”

“Come avevate pianificato il colpo?”

“Il piano era buono. Una banda di motociclisti che doveva un paio di favori a Sam ci procurò delle armi. Sam si prese un fucile, io mi accontentai di una Beretta… non sono mai stato un fan delle armi, non avevo mai sparato a nessuno prima di… beh… prima di questo…”

“E, poi, cos’è successo?”

“Poi è stato incredibile. Abbiamo spalancato le porte della banca, con il cuore che martellava nel petto e abbiamo guardato negli occhi spaventati tutti quei damerini in giacca e cravatta che vivevano solo per le loro obbligazioni e i loro titoli azionari. Erano terrorizzati…”

“Non ti è mai passato per la testa che quelle persone avessero dei sogni come te, delle speranze… altre persone ad attendere il loro ritorno a casa?”

“Ehi, stai calmo, amico. Io e Sam avevamo un accordo ben preciso, di non fare del male a nessuno… Le armi sarebbero dovute servire soltanto a fare un po’ di scena.”

“Però, poi, qualcosa è andato storto…”

“Sam si è lasciato prendere un po’ troppo la mano… Forse aveva visto troppi film su Bonnie e Clyde, fatto sta che, dopo aver prelevato un bel po’ di verdoni, si è messo in testa che uno dei damerini nella banca… un cliente, immagino… lo avesse guardato storto…”

“Tu dov’eri?”

“Ero già in sella alla mia Rhodey… avevo acceso il motore, lo sentivo rombare e gridare e bestemmiare… era affamato… voleva divorare la strada… voleva sfrecciare nel vento e in mezzo alla polvere. Sentivo le sirene della polizia che galoppavano verso di noi ed ero pronto alla sfida. Diedi gas. Sam era ancora dentro in banca e stava gesticolando con questo tizio in giacca e cravatta beige, un ometto alto e magro, stempiato e con gli occhiali, che piangeva e chiedeva pietà, torcendosi nervosamente quelle dita rachitiche.”

“Com’è finita?”

“Sam voleva fare il duro. E’ stato stupido… non ha senso fare il duro con chi è terrorizzato. Fare il duro con chi è terrorizzato significa fare il bullo, significa non avere le palle. Sia quel che sia, Sam decise che avevamo bisogno di un ostaggio, per assicurarci la fuga… afferrò per un braccio il figlioletto dell’omino con gli occhiali, un ragazzino che avrà avuto al massimo dieci anni, e lo trascinò fuori.

Che stai facendo, gli chiesi. La polizia sarà qui a momenti e tu stai perdendo tempo… Gli gridai di lasciare il bambino e di saltare in sella, prima che fosse troppo tardi ma Sam non voleva sentire ragioni… Voleva dare una lezione al damerino in beige che lo aveva guardato storto. Era una situazione molto tesa… il bambino piangeva, suo padre urlava, Sam aveva puntato il fucile alla tempia del piccolo.

Lascia andare il bambino, gli dissi per l’ennesima volta. Non siamo animali, non siamo criminali, siamo bikers. Un conto sono i soldi, ma giocare con la vita di un bambino… beh… è da psicopatici…”

“Sam non ti diede ascolto, immagino…”

“Per niente, mi disse che quella partita si giocava secondo le sue regole e che avrebbe dato una lezione a quel tipo con gli occhiali…”

“A quel punto gli hai sparato?”

“Sollevai la pistola verso di lui, dritto dritto in mezzo agli occhi e gli dissi che non gli avrei ripetuto un’altra volta di lasciare il bambino. Sam mi guardò con disprezzo e sollevò il fucile. Lui fece fuoco, io feci fuoco… non avevo mai sparato a nessuno prima d’ora e, probabilmente, adesso ho ucciso il mio migliore amico…”

“Beh, è rimorso quello che provi?”

“Rimorso? Sam era uno stronzo e, tutto sommato, ho salvato la vita di un bambino… ma ti ho già detto che non sono un mostro, non era così che avrei voluto andassero le cose…”

“Tranquillizzati, allora. E’ piuttosto evidente che non hai mai sparato a nessuno… hai sbagliato mira… e in modo abbastanza clamoroso… il tuo amico Sam, se puoi ancora definirlo amico, è vivo e vegeto, ma si farà un bel po’ di carcere. Con la tua insubordinazione contro il tuo socio, hai dato tempo alla polizia d’intervenire e di salvare il ragazzo… a modo tuo, sei stato un eroe…Dovrebbe renderti felice, no?”

“Beh, non sono proprio contento, in questo momento…”

“Il proiettile sparato da Sam ti ha reciso un arteria… purtroppo per te, i medici non hanno potuto farci nulla ma… Ehi, almeno non hai sofferto, no?”

“Non è una grande consolazione…”

“Ti sto solo mostrando i lati positivi di quanto ti è accaduto, io sono un tipo ottimista…”

“Abbiamo finito, cocco, o dobbiamo perdere altro tempo in chiacchiere?”

“Mmh… no, direi che è tutto a posto… Abbiamo finito. Mi scuso per averti trattenuto, ma mi servivano alcune informazioni sulla tua storia. Ah, puoi chiamarmi Pietro… e scordati di poterti soprannominare ancora Lucifer… Non è un nome particolarmente gradito, qui…”

“Stai già cominciando a darmi delle regole, cocco? Ti ho già spiegato quanto ci tengo, alla mia libertà…”

“Beh, vivere qui comporta rispettare delle regole, amico mio, ma non preoccuparti… sono sicuro che ti troverai comunque a tuo agio…”

Il vecchio vestito di bianco appoggiò un braccio sulle spalle larghe del motociclista e si avviò fuori dalla stanza, insieme a lui.

“Stai tranquillo, in paradiso serviamo una birra fantastica…”

HELL’S ANGEL

He felt the spasmodic need to smoke another cigarette… to drink another beer… but in that bloody room there was nothing, except the long, white table, on which he endlessly tapped his fingers.

He was tired to wait. It seemed like he was there for hours, and nobody still made his appearance to interrogate him.

He was tired to wait and he didn’t like waiting. Waiting means to stand still, to move slowly… and he had never been slow, instead. He’d always lived at full speed, high tail, on the razor’s edge.

A light breeze behind his shoulders made him realize that somebody finally decided to give him a little bit of attention.

An old man, with short and grizzled hair, came into the room, holding a bundle of documents, and sat in front of him.

“We need to talk for a while, mister…”

“People who know me call me Lucifer…” he grumbled, by then exhausted for the long wait.

“That’s a horrible nickname, if I dare,” the old man replied. “Anyway, I’m interested in your true personal details.”

He quickly flipped through the papers. “Here it quotes… Robert Townsend. Is it right?”

“Yeah, that’s right. Listen, man, how much longer does it take? I start getting nervous…”

"Actually, you’re here just since a few minutes. Probably, you’re on tenterhooks just because you can’t smoke…”

“And because I can’t get a beer…”

“I’m going to detain you just for a few moments. My bosses need to examine in depth what has happened…”

“What the hell do you think has happened? A man died, that’s what happened…”

“We’re going to discuss this circumstance in a while… Before this, I’d like to know something about you, about your life…”

“My life? I love my life... I’m not a silly employee, I’m a biker, man. My life has always been a rush...”

“Here it quotes you were born in Amarillo, Texas... Your mother’s name was Rose and your father’s Bruce...”

“Are you tellin’ the truth? Well, that’s a surprise even for me. I’ve never met my old man. He left my mother a few months after I was born...”

“Didn’t you ever try to contact him?”

“People told me he was a huge son of a bastard, therefore no... I didn’t give a damn about meeting him, giving him a hug and all this kind of craps. I wasn’t a problematic child in need of a father figure...”

“You were sixteen, when you left Amarillo ridin’ your motorbike and started to wander without a destination through Texas…”

“Ehi, stop now… Stop for a while… “Without destination” is absolutely wrong… I always had a destination. Yes, maybe I’ve never had a permanent job, a permanent place to stay, but I’ve always had a purpose and I’ve even reached it. Freedom. Friend, I rode the wild wind, I raced with the desert sand, I slept under the stars… Doesn’t it seem to be a purpose worthy of this name?

My motorbike, then... She wasn’t a motorbike, it’s quite clear you’ve always sat on your ass, behind a desk… She was my Rodhey, she was a friend of mine, a confidant… a partner.

We consumed the road, together, tamed the lands… just me and her. We were fast, we were crazed flashes of lightning thundering in the wind.

We danced with the sparks on the tarmac, to the carburetor’s rhythm and the roaring engine’s beat. You simply can’t understand this sense of freedom… You’re nothing more than a bureaucrat… You’ve never been as fast as we were…”

“Indeed, I can’t understand it,” the old man smiled. “Anyway, just to inform you, I haven’t been an employee for all my life… I was a fisherman, once, and I know very well what freedom is… Why don’t you talk to me about Sam, now?”

“That bugger… I met Sam in a hash house, next to Houston, fifteen years ago. I knew exactly I would never have had to become his friend. Too solid and deep relationships always bring you a lot of troubles, at the end. I’ve always considered myself as a great white-head eagle and I perfectly knew that, if I really had wanted to fly free, I would have had to fly alone.

After having left Amarillo, when I was a little older than a boy, I’ve joined a group of bikers... they called themselves “the hot-wheels demons”... We crossed the plains of Texas together, for almost three years, we were just like brothers. Then, during a sunny, summer afternoon, while we were driving along a dusty highway forgotten by the Lord, I simply understood that I couldn’t ever been really free, as long as I would have had brothers with me.

I slowed down... Rhodey and me stopped beside a gas station… The heat of the day dried my face out and the sun darkened my eyes… I glanced through my half-closed eyelids and watched my mates dart away… They didn’t realized I was lagged behind... I raised my hand to wish them all the luck, then, I turned my motorbike to the opposite direction, stepped on the gas and regained the road… my lonely road…”         

“Your lonely road... Do you really want me to believe you’ve never… ever… felt alone?”

“Feel free to believe what the hell you prefer, friend. I’ve always had everything I needed and, by the way, I loved a lot of women, girls so sexy that probably you can’t conceive them even in your most prohibited dreams…

One of them was named Amy… We stayed together for a couple of years, I met her in a pub, down in Allamoore, where she worked as a waitress. She was so sweet… I’ve never thought I could have spent all my life with her, I cared too much about my freedom… but we lived moments really intense… Tell me, did you ever lie with someone, among the dust and the weeds of Guadalupe Peak?”

“Never had the chance, I suppose… no…” the old man smiled.

“Well, I can simply tell you the heat dries your skin and burn your face till you lose senses, but you just desire to go on and on and on, you don’t wanna stop and you feel the scorching wind that waves your hair, and your mouth and your eyes fill with burning sand… underneath yourself, you see desert’s stillness, until his thunderous silence fill your heart and your mind… and, at this stage, it’s like you’re drugged… and you just cannot realize if you’re loving a woman, an angel or a devil…”

“I suppose it’s a truly peculiar experience… Why didn’t you stay beside this… this lovely Amy… then?”

“I really loved Amy… more than any other woman I’ve met, maybe… but there was always another woman in my thoughts… a woman who endlessly called me… her name was freedom… and freedom is a bitch, my friend… She wants you all for herself and she just can’t accept to share you with somebody else…”

“So, let’s talk about this robbery affair…”

“It was a plan conceived by Sam. Sam has been my best friend, maybe the only one I’ve ever had… we were irresponsible, free and crazy… We’ve had such incredible drunks that even the other bikers were staggered, we’ve made love with loads of women, we’ve broke more than one bone, during endless brawls and, sometimes, we’ve even had our beating… He shared my dreams, he wished to feel free as much as I did… We were two sharks, and the road was an ocean, at our disposal… If somebody had taken away our freedom, he would have taken away our oxygen… our life…”

“If you had really cared about your freedom, than why you had risked so much to lose it, being involved in a robbery? It’s a great wrong, you know it... It’s punished with the jail, for a long, long period.”

“Ehi, you don’t need to repeat me what a jerk I’ve been... And I’m telling you again it was Sam’s idea... Fuck, why in hell is it forbidden to smoke, in this place?”

“But you’ve accepted it. You accepted to risk that liberty you claim to be so proud of… in return for a bunch of money… anyway, it’s a rule, here… you can’t smoke…”

“Well, it was more than a bunch, it was pretty a lot of money. And it wasn’t simply about the cash. Sam thought about the dosh, but as far as I’m concerned... I wanted thrill, I wanted to feel that incomparable sensation to dart my Rhodey over the incandescent asphalt, and make those fucking cops that would have followed us bite the dust.”

“How have you planned the heist?”

“It was a good plan. A group of bikers that was in debt with Sam for some favours obtained us a couple of guns. Sam took a rifle, I was satisfied with a pistol, one Beretta… I’ve never been a maniac of guns, I’ve never shot to anyone, before… well… before this…”

“And what happened, next?”

“Then, it was like hell. We opened up the bank’s doors, the heart beating in our chests, and we looked in the frightened eyes of all those yuppies wearing ties and suits, who lived just for their bonds and obligations. They were all scared…”

“And you didn’t think about the fact that all those people had dreams just like you, hopes just like you… other people waiting for their return home?”

“Ehi, keep cool, man. There was an extremely clear agreement, between me and Sam... not to hurt anybody... our guns were needed just to put up the show...”

“Yes... but something went wrong, anyway...”

“Sam took it too much to heart... Maybe, I had watched too many movies about Bonnie and Clyde, anyway the fact is that, after we took plenty of cash, he set his mind that one of those nobs in the bank... a client of the bank, I suppose... stared angrily at him...”

“Where were you?”

“I was already sit on my Rhodey… I had the engine on, I felt it thundering and roaring and cursing… it was hungry... it wanted to destroy the road... it wanted to fast - dart in the wind and the dust. I heard the police alarms that run wild toward us and I was ready for that challenge. I stepped on the gas. Sam was still inside the bank, he was gesticulating with that guy wearing a pale brown suit and a black tie, he was a thin and tall poor man, bald at the temples, with a huge, huge pair of glasses... he was crying and begging mercy and nervously twisting those scrawny fingers.”

“How ended it all?”

“Sam wanted to be a tough guy with that small man. That was stupid… doing the tough guy with somebody who’s scared has no sense. Doing the tough guy with a scared man means to be a bully, means not to have balls. Anyway, Sam set we needed a hostage, to ensure us a safe getaway… He took the young child of the small, pathetic, huge – glassed man by the arm… a young kid not older than ten… and took him out of the building.

What the fuck are you doing, I asked him. Police will be here in a while and you’re losing your time… I shouted to him to let the young boy go and jump up on his seat, before it would have been too late, but Sam didn’t want to hear any reasonable voice… He wanted to teach a lesson to the pale brown dandy who looked at him such in a bad way. It was a really tense situation, indeed... The young child was crying, his father was screaming, Sam had his shotgun pointed to the little boy’s temple.

Let the child free, I told him for umpteenth time. We’re not animals, we’re not criminals, we’re bikers. I love money too, but playing with a child’s life is... well... it’s proper to a psycho.”

“Sam didn’t listen to your warnings, I suppose...”

“Absolutely he didn’t, he told me that that game was played by his rules and that he would have given that glassed guy a hard lesson...”

“So, did you shot him, at that point?”

“I lifted up my gun, straight to his eyes and told him I wouldn’t have repeated one more time to let the kid go. Sam looked at me with disgust and lifted up his shotgun. He opened fire, I opened fire… I’ve never shot against anybody before and, probably, I killed my best friend, now…”

“Well, are you feeling remorse?”

“Remorse? Sam was an asshole and, after all, I’ve saved the life of a kid… but I’ve already told you I’m not a monster, I didn’t want things to go this way…”

“Well, take it easy, now… It’s pretty clear you’ve never shot against anyone… you misfired… and you misfired quite in a clamorous way, if I dare… Your friend Sam, if you can still call him friend, is still alive, but he’ll be passing many, many years in jail. Thanks to your insubordination against your partner, you gave time to the police to intervene and save the child… you’re a hero, in your own way… This should make you happy, shouldn’t it?”

“I’m not so happy, right now…”

“The bullet shot by Sam truncated one of your arteries… sadly, doctors couldn’t do anything at all to save you, but… Ehi, at least you didn’t suffer, after all…”

“This ain't a great consolation…”

“I’m just showing you the beautiful angles of all the stuff which happened to you, I’m an optimist…”

“Are we finally over, bub, or do we have to lose some other time chatting?”

“Mmh… Well, I think everything’s fine… we’re over. I apologize for having detained you, but I needed a lot of information about your story. Anyway, you can call me Peter... and forget to name-call yourself Lucifer… It’s not a well-accepted name, here...”

“Are you already starting to give me rules, bub? I’ve already explained you how much I care about my freedom…”

“Well, living here means to respect some rules, my friend, but don’t you worry… I’m sure you’ll feel fine, anyway…”

The old, white dressed man leant his arm on the biker’s large shoulders and walked with him out of the room.

“Don’t be afraid, we serve a wonderful beer, here in heaven…”

 

INSHALLAH

La prima storia che mi sento di raccontare rappresenta il tentativo di sfatare un pregiudizio che, purtroppo, è ancora duro a morire. Noto attorno a me, anche a livello politico, una pesante avversione verso il mondo arabo e la sua cultura. La cultura islamica, perché di questo si tratta.

E, allora, lasciate che vi racconti la storia di Tom e la sua avventura nella Grande Moschea.

Tom Jenkins aveva deciso di trascorrere sei mesi in viaggio per l’Europa e l’Asia, dopo essersi laureato. Era un regalo che voleva fare a se stesso, se lo era meritato. I suoi amici avevano preferito festeggiare la laurea in altri modi. Il padre di Pierce gli aveva regalato un’Aston Martin... se la poteva permettere... Roger era volato a Ibiza per scatenarsi e, possibilmente, per rimorchiare... Laura e il suo ragazzo avevano deciso di convivere, ed avevano acquistato un loft in Bridgewater Street.

Tom, invece, voleva conoscere, voleva esplorare. Voleva lasciare Manchester per qualcosa di più che una semplice vacanza. Desiderava vivere esperienze, avventure. Non aveva programmato un viaggio di birre, pub e belle sventole. Ci sarebbero state, ovviamente... ma il suo scopo principale era un altro, era conoscere. Aveva fame di nuove culture, di nuovi rapporti, di nuove amicizie.

A Bruxelles, sotto la coperta opaca e un po’ malinconica del cielo grigio di fine Febbraio, aveva conosciuto Claire, una bella ragazza dai capelli neri, ricci. Era anche lei una backpacker, stava viaggiando da sola, era partita dalla Svizzera francese. Parlava un inglese perfetto, la chiave universale che apre tutte le saracinesche linguistiche. Di fronte ad un caffè con panna e ad un piatto di biscotti al cioccolato in Rue De l’Etuve, avevano deciso di condividere una stanza d’albergo, per dimezzare i costi.

Avevano molte cose in comune, lo spirito del viaggiatore, l’anima dell’esploratore. Sapevano entrambi che si sarebbero persi di vista, una volta lasciata Bruxelles, ma questo non contava. Stavano condividendo quegli attimi insieme, stavano vivendo quell’avventura insieme... le loro vite si erano brevemente incrociate. La vita di Tom era diventata più ricca, la vita di Claire era diventata più colorata.

Era questo lo scopo del loro peregrinare, erano questi incontri ciò che entrambi domandavano al loro viaggio.

Due ragazzi in canotta e pantaloncini corti sfiorarono la spalla di Tom, ma non se ne resero conto e proseguirono la loro corsa. Il parco del Cinquantenario era gremito di persone, nonostante il freddo intenso ed il vento pungente. Molte di loro facevano jogging, un gruppo di giovani stava giocando a frisbee e due amici, in un’aiuola del parco, testavano i loro fantastici modelli di automobiline radiocomandate, offrendo, così, un gratuito spettacolo ai passanti. Le facevano sfrecciare attraverso l’erba, le lanciavano a spron battuto sopra gli avvallamenti del prato e le automobili si esibivano in spettacolari salti nel vuoto.

Tom si avvicinò incuriosito al cancello della Grande Moschea. Era chiuso con un catenaccio. Era piuttosto tardi, pensò il giovane. Probabilmente, la moschea aveva già chiuso le porte al pubblico. Peccato, avrebbe tanto desiderato visitarla e quello era il suo ultimo giorno a Bruxelles. L’indomani, avrebbe preso il volo per Milano.

Claire si stava attardando a leggere i pannelli che, in inglese, francese e fiammingo, spiegano brevemente la storia dell’edificio, costruito nel 1978 per tendere una mano alla comunità islamica della capitale belga. Tom si voltò per raggiungerla, quando, dall’androne interno, un uomo, con voce tonante, gli chiese se avesse intenzione di visitare la Moschea.

Era un signore di mezz’età, alto e corpulento, dalla carnagione mulatta. Indossava una lunga tunica color blu di Prussia e la kefiah bianca e rossa sul capo.

Tom accettò di buon grado l’invito e l’uomo spalancò il cancello della moschea per lui e per Claire, con un gesto della mano ed un ampio sorriso. Si presentò come Jamal, era il direttore del centro culturale islamico che aveva sede nella moschea.

Salutò Tom e Claire con una calorosa stretta di mano e, dopo qualche scambio di informazioni, li invitò a seguirlo all’interno della moschea. Parlava un perfetto inglese. Per prima cosa, Jamal mostrò ai ragazzi la moschea più piccola, al pianterreno dell’edificio. Si trattava di una stanza semicircolare, non particolarmente grande, circondata da morbidi tappeti verdi e con le luci soffuse.

Tom, senza riflettere, commise l’errore di fare un passo all’interno della moschea, senza prima essersi tolto le scarpe.

“Perdonami, amico mio,” esclamò Jamal, con un sorriso. “Prima di entrare nella moschea, devi toglierti le scarpe. Potrebbe sembrarti una sciocchezza, ma questo gesto è di grande importanza. Ha un enorme valore simbolico, perché rappresenta l’umiltà con la quale l’uomo si accosta ad Allah.”

Tom si scusò e si levò, quindi, le scarpe per visitare brevemente la piccola moschea. Claire lo seguì, perdendosi trasognata negli arazzi di luce disegnati dai molti candelabri.

“Posso farvi assistere ad un nostro momento di preghiera, se lo desiderate,” disse Jamal, quando i due ragazzi furono usciti dalla moschea. “Si terrà fra pochi minuti, nella grande moschea, al piano superiore.”

“Accettiamo volentieri,” replicò Tom.

Nel frattempo, altri uomini si avvicinarono a Jamal. Voltandosi verso Tom e Claire, quest’ultimo presentò loro un uomo più basso, con indosso una tunica kaki.

“Lui è il nostro Imam,” spiegò Jamal.

“Salam aleykum,” mormorò il religioso, stringendo la mano di Tom e Claire.

Tom ricordava soltanto vagamente, grazie a qualche film a tema, la risposta a questa benaugurante forma di saluto ma la sua conoscenza della lingua araba era veramente molto scarsa e preferì, quindi, limitarsi a rispondere con un impacciato: “Piacere di conoscerla.”

Al termine della preghiera che, spiegò Jamal, va ripetuta cinque volte nell’arco della giornata, il direttore del Centro mostrò ai ragazzi le aule dove i frequentanti hanno la possibilità di approfondire la conoscenza del Corano. Dopodiché, li congedò.

E, proprio durante i saluti finali, una frase di Jamal colpì l’attenzione e la mente di Tom.

“Tornate quando volete,” disse il direttore. “ Questa moschea è casa vostra.”

Una sola frase, e quelle che sembravano massicce ed indistruttibili barriere culturali erano crollate, come un castello di sabbia nell’occhio di un ciclone.

Mentre l’aereo sorvolava oceani di nuvole di cotone, ed i raggi del sole gli scaldano la pelle del viso, Tom ripensò a quella frase così accogliente, così amichevole di un uomo sapiente e sensibile.

“Questa moschea è casa vostra.” Se queste parole, tanto semplici, venissero ripetute più spesso... questa chiesa è casa vostra, questa sinagoga è casa vostra, oppure, semplicemente, questa casa è casa vostra... quante guerre sarebbero impedite sul nascere? Quanti spargimenti di sangue potrebbero essere evitati? Quanti uomini, donne e bambini sarebbero risparmiati?

La risposta, amici miei, è portata dal vento o, forse, dai raggi del nuovo sole che sorge.

Inshallah.

The first story I’d like to tell you, today, is just the attempt to dispel a myth, a prejudice which, sadly, still dies hard. I see all around me, even using a political point of view, a heavy aversion to Islamic world and its culture. Islamic culture, because this is the right word.

And, so, let me tell you the story about Tom and his adventure at the Great Mosque.

Tom Jenkins planned to spend six months travelling across Europe and Asia, after his degree. It would have been a present to himself, he deserved it. His friends preferred to celebrate the degree in other ways. Pierce’s father bought him an Astor Martin… he had the money to do it… Roger flew to Ibiza to have a ball and, hopefully, to pick up some chicks… Laura and her boyfriend decided to start living together and bought a loft in Bridgewater St.

On the other hand, Tom had a strong will to know, to explore. He wanted to leave Manchester for something more than a simple and mere holyday. He craved to prove new experiences, new adventures. He didn’t plan a journey through beers, pubs and hot chicks. They were going to be, of course… but his first and principal purpose was another one. Was to know. He was hungry of new cultures, new relationships, new friends.

In Brussels, under the pale and a little melancholic cover of the grey, ending February sky, he met Claire, a beautiful young lady, with long, black and curly hair. She was a backpacker too, she was travelling alone, departed from the French part of Switzerland. She spoke a perfect English, the universal key to open all linguistic shutters. Sitting in front of a coffee with cream and a plate of macaroons, in Rue De l’Etuve, they decided to share an hotel room, to cut the costs down.

They had a lot in common, the traveler’s soul, the explorer’s will. They both knew they would never have met again, after having left Brussels, but that was not what really matters. They were sharing those moments together, they were living that adventure together… Their lives crossed for a while. Tom’s existence became richer, Claire’s one became more colorful.

That was their pilgrimage’s purpose, these casual encounters really were what they both wanted from their travelling.

Two guys with undershirts and shorts lightly touched Tom’s shoulder, but they didn’t realize and kept on running. Parc du Cinquantenaire was full of people, despite intense cold and the biting wind. A lot of people were jogging, a group of young guys was playing Frisbee and two friends were testing their amazing  remote-controlled model cars, standing in a flowerbed, this way offering a free show to the park’s visitors. They made the cars dart across the grass, they sent them headlong up on the lawn’s dips and the model cars showed wonderful jumps and somersaults.

Tom moved curiously toward the Great Mosque’s gate. It was closed with a heavy chain. It was almost too late, the young guy thought. Probably, the mosque was already closed to the public. What a pity, he would have really enjoyed visiting a mosque and that was his last day of stay in Brussels. The day after, he would have taken his flight to Milan.

Claire was lingering, while reading the panels that briefly explain, in English, French and Flemish, the history of that mosque, erected in 1978 to held out a hand to the Islamic community of the Belgium capital.

Tom turned round to reach her, when, from the entrance hall, a man, with a strong voice, asked him if he wanted to visit the mosque.

He was a middle-aged man, tall and portly, with mulatto skin tone. He was wearing a long tunic, Prussian blue, and the white and red Kefiah on his head.

Tom accepted the invitation with pleasure and the man opened up wide the gate of the mosque for him and Claire, with a slow movement of the hand and a broad smile. He introduced himself as Jamal, he was the director of the Islamic cultural center, settled in the mosque.

He greeted Tom and Claire with a warm handshake and, after they had exchanged a few information, Jamal invited the guys to follow him inside the mosque. He spoke a perfect English. First of all, he showed the two friends the smaller mosque, settled at the ground floor. It was a semi-circular room, not particularly wide, surrounded by soft, green carpets on the walls and suffused lights.

Without thinking, Tom made the mistake, moving just one step inside the mosque, without previously taking off his shoes.

“Excuse me, my friend” Jamal said, with a smile on his face. “Before entering the mosque, you should take off your shoes. It may seem a trifle, from your point of view, but this gesture is extremely important. It’s a deep-value symbolical gesture, because it represents the humbleness whereby man approaches Allah.”

Tom asked for forgiveness, and took off his shoes to briefly visit the small mosque. Claire followed him, losing her mind among the lightning tapestries drawn by the several candleholders.

“I could show you one of our moments of praying, if you will,” Jamal said, after the two guys exited the mosque. “It’ll take place in a few minutes, in the bigger mosque, on the higher floor.”

“We are glad to accept your proposal,” Tom answered.

In the meanwhile, some other men approached Jamal. Turning towards Tom and Claire, the director introduced them a smallest man, wearing a persimmon colored tunic.

“He’s our Imam,” Jamal explained.

“Salam aleykum,” the preacher said, shaking Tom and Claire’s hands.

Tom vaguely remembered the exact answer for this auspicious salute, thanks to a few thematic movies, but his knowledge of Arabic was extremely poor and, therefore, he preferred to reply with a goofy: “Pleased to meet you.”   

When the pray was over, Jamal explained the two friends they have to pray five times, during the day, then the director showed them the classrooms where the attenders can increase their knowledge about the Qur’an. After that, it was time to say goodbye.

It was during that moment, that one of Jamal’s sentences drew Tom’s attention.

“You can come back whenever you want,” the director said. “This mosque is your home.”

Just one sentence, and those which seemed to be heavy and unbreakable cultural obstructions collapsed, like a castle of sand, in the middle of a storm.

While the plane flied over oceans of clouds of cotton, and the sun’s rays warmed up his face’s skin, Tom thought again about that sentence, so welcoming, so friendly from a wise and sensitive man.

“This mosque is your home.” If these words, so simple, are pronounced more often… this church is your home, this synagogue is your home, or, simply, this home is your home… how many wars would be stopped before they are born? How many bloodsheds could be avoided? How many men, women and children could be saved?

The answer, my friends, is blowing in the wind or, maybe, is taken by the rays of the new rising sun.

Inshallah.